El Sur

È stato la diàspora

degli eroi.

Una presenza di sangue

Di attitudine, di pace

Dopo la bataglia.

La memoria di un tempo

Poderoso.

I nomi

Sono perduti nei sentieri

Negli interminabili laberinti

Di Sudamèrica

Nel lungo delle Ande

Nell confine

Della terra romana coltivata.

Siamo stati educati

Nella diaspora di Ulisse

Nei languaggi d`Europa

Nella sobrietà della visione

Di suoi fantasmi.

Loro, che furono signori

Tornarono, come il centurione

Al pezzo di terra

Al correrre della sangue

Al silenzio.

Gettarono sopra la bilancia

Le lacrime e l´acciaio

Nel Mare Nostrum

Dell´ultimo Sur.

Gli spiriti chiamano

Ai suoi eguali

I luppi griggi

Si risvegliano

Dal suo sogno.

Nuestros antepasados buscaban la belleza, los materiales nobles y perennes; la modernidad necesita la fealdad, los materiales innobles y fugaces.

La piedra, el mármol y el granito, declinaron hasta el cemento plano, el plástico y el asfalto.

La palabra que nunca fue eterna, se grababa en la piedra o se transmitía oralmente de generación en generación, por esa perennidad del espíritu que es la cultura de un pueblo.

Cuando llegó la imprenta, el papel que es volátil, aseguraba sin embargo buena cantidad de años de supervivencia para una obra. Esos años daban un margen para que la obra no se perdiera, para que fuera reeditada y preservada, si verdaderamente era de valía.

Ahora se dice que los años del papel están contados. En esta virtualidad tan fugaz, la relación del lector con el texto ha cambiado. También se tornan fugaces las fotos familiares, las cartas que ya no se llaman así, y el modo de leer de las personas, que se adecua a esa fugacidad.

Mucho se ha escrito sobre el destino del libro en papel. Hay nuevas tecnologías que algún día convertirán a las editoriales en agencias de venta on line, de textos que viajarán hacia un aparato receptor que algunos dicen será el libro del mañana. Pero todos sabemos que eso no será un libro.

No sé cuáles serán las consecuencias comerciales de todo esto, pero presumo que de algún modo ocurrirá lo que ocurre siempre: todo se resolverá en una mayor concentración comercial y en un mayor control del pensamiento. Lamento mucho decir esto, pero nada indica que las cosas vayan en un sentido contrario.

Es cierto que ahora también es difícil editar y hacer circular determinados libros, pero esos libros como objeto, como acción positiva de resistencia cultural, son de una infinita importancia. Son digamos, como el rito de una religión que se mantiene y se transmite de ese modo.

Al principio fue la piedra y el espíritu, pero a alguien se le ocurrió escribir en papel. Esa ceremonia milenaria, donde la palabra se hermana con un material noble surgido de la naturaleza, parece correr peligro. Ya no es un paso más sobre un terreno conocido, sino un cambio desde el terreno de lo más o menos permanente, hacia lo definitivamente fugaz.

No sé hasta donde llegará este fenómeno, pero sí sé que algo dividirá definitivamente a los hombres en los próximos años. Estarán los que conserven la capacidad de leer, y los que la perderán. No me atrevo a pensar en lo que pueda ocurrir cuando casi nadie conserve tal capacidad. Acaso el hombre frente a una caja electrónica, pueda todavía extraer de los textos ciertas cosas trascendentes. Tampoco sé cuántos ni cuáles textos se perderán en el camino.

Volver a la piedra y al espíritu sería pedir demasiado. Sólo espero que los pocos hombres que aún lean, fortalezcan el rito y se preparen para una resistencia que no será fácil, ni se puede trasmitir o comprender por Internet.

Europa no es sólo un territorio. Europa es una cultura, la coronación de un largo proceso histórico que se desarrolló a través de hombres de un origen común.

Esa cultura hoy pelea por no desaparecer. O al menos por eso pelean algunos, no sé si pocos o muchos, pero en todo caso el número ni les agrega ni les quita nada en cuanto a sus valores.

Europa se muere de decrepitud, de consumismo, de debilidad, de abulia, de corrupción, de aburrimiento, sumida en el más crudo materialismo, en el más hondo silencio.

El aire que respira está lleno de agonía y extinción. 

Me pregunto si en los pueblos más lejanos, donde llegó un día su estirpe antes numerosa, no se respire todavía un aire más puro, que conserve algo de sus antiguas tradiciones, de su antigua cultura. Quizá los Rus, los lituanos, los boers, los criollos esparcidos por América, los ucranianos, los Bielorusos,  los serbios, conserven algo de aquella Europa, de su capacidad de lucha.

Quizá los que tienen el privilegio de caminar sobre calzadas romanas, entre los mármoles de las columnas y las esculturas, bajo las cúpulas y las agujas de las catedrales góticas, ya no vean más que la cáscara de Europa, útil al turismo para el ingreso del dinero necesario, que mantenga la blanda podredumbre de la decadencia.

Pero pertenecer a una cultura es una actitud espiritual, es comprender el espíritu preciso de esa cultura y obrar en consecuencia.

Un espíritu que ha viajado hacia las lejanías, hacia los últimos rumbos, hacia los últimos bosques, hasta los últimos hielos, que está con las últimas manadas de lobos, en la terca memoria de canciones y solsticios, que alumbran todavía los lejanos pueblos europeos y su descendencia.

No es mucho lo que queda de Europa, de modo que no hay otra alternativa que hermanarse, entre todos los hombres que asumimos el mismo origen, la misma cultura, nos encontremos donde nos encontremos. Porque son pocos los lugares donde los dioses de mercado no son venerados y obedecidos por completo, donde todavía hay tiempo para recordar, donde la leña y la noche aún le hablan a la sangre, y le cuentan sobre su vieja historia.

En los pequeños pueblos de Europa abandonados, las espadas muertas no tienen a nadie que las empuñe. Porque Europa ya no es el sueño de sus héroes, y en sus extendidas fronteras hay pueblos que ella ya no reconoce, pero que quizá sean los que la salvarán un día.

Europa muere por su propia mano. En algún lugar, las vanguardias perdidas buscan fundar un nuevo espacio desde la antigua periferia, para defender su centro espiritual envejecido.

Posiblemente en no mucho tiempo más, habrá más sangre europea en la periferia de Europa que en su centro. Cambiará su fisonomía, pero habrá que buscar la forma de conservar su espíritu.

Los viejos nacionalismos, jamás van a resolver el problema, por la sencilla razón de que no pueden invertir un proceso que va muy por delante de ellos, en una dimensión que los excede.

Los ciudadanos de una nación, rechazarán a los inmigrantes por un motivo puramente económico, o los aceptarán, por un motivo también puramente económico, pero no resolverán el problema, si a eso se limita su mentalidad política.

Porque la identidad no es un problema económico, aunque tenga sus implicancias en ese plano. El capitalismo quiere esclavos, le da lo mismo que sean negros o blancos, si el precio les conviene.

Europa necesita todas sus fuerzas, las de dentro y las de fuera de Europa, las de su centro y las de su periferia. Es un problema de origen, de identidad, de cultura, de ius sanguinis. Y aún todas sus fuerzas confederadas no serán suficientes.

Los Rus que fueron antes vikings, los eslavos que fueron bizantinos, los boers que fueron holandeses, los hombres del Sur que fueron españoles e italianos, los portugueses que establecieron su imperio en el Brasil. Ellos son a veces más reacios a dejar de ser Europa que la misma Europa, cruelmente sometida al materialismo, quizá por ser económicamente más próspera en relación a sus hermanos más lejanos, pero habiendo perdido toda su voluntad de resistencia.

Por eso debemos pensar en la gran Europa, la Europa universal, la de todos sus espacios, la de toda su cultura y la de todos sus hombres. El más europeo será aquel que tenga más capacidad de resistencia y de defender su identidad.

Los territorios no son intercambiables, pero la hermandad será cada vez más difícil de mantener con los propios nacionales, desinteresados de su identidad cultural, que entonces deberá ser ampliada a los que compartan origen y cultura, se encuentren donde se encuentren, tal como ha ampliado sus fronteras el tipo de hombre que jamás tendrá conciencia de Europa, ni de nada que no sea a la medida de los mercados, del consumo, del hedonismo.

Cerrada en sí misma, Europa perecerá. Europa nunca estuvo cerrada en sí misma. No es su destino estarlo. El asedio puede durar más o durar menos, pero la fortaleza caerá si permanece solamente a la defensiva.

Pueden tomar París, como de hecho ya se hizo. Pueden dividir España por razones económicas egoístas, como ya se está haciendo, pueden dividir Bélgica o Italia. Pero Europa no se acabará con eso. Europa se acabará, el día que su estirpe de conquistadores esparcida por el mundo, ya no se reconozca a sí misma, se divida en fracciones decadentes o en nacionalismos que un día u otro se volverán a enfrentar entre sí.

Quisiera que el territorio Europeo siguiera siendo profundamente Europeo, pero  no podemos permitirnos el lujo de abandonar el centro ni la periferia. Europa es una estirpe espiritual e imperial. Cuando se abandonan los territorios lejanos, es porque el enemigo se acerca. Le pasó a Roma, le pasó a España, le pasó a Francia.

Somos descendientes de conquistadores, y de los millones europeos que Europa intentó asesinar. Somos parte de su estirpe, y así como sería ridículo e imposible querer volver físicamente a Europa, también es ridículo que Europa no tome conciencia de su destino universal del cual nosotros también somos parte, mientras es invadida por árabes, negros, y aborígenes varios, que muchos europeos aceptan por conveniencia o estupidez.

La muerte de Europa, es ser enterrada en muchas pequeñas tumbas locales, no extender su espacio lo más lejos posible, reuniendo en una gran política su voluntad de sobrevivir.

Pero la extensión de ciertas empresas de capitales apátridas, que saquean territorios y recursos naturales en nombre de Europa, no son Europa.

Y los hijos de los hijos de Europa que quieren retornar, no son sino huérfanos de un destino que Europa ya no les devolverá.

Europa es una construcción militante, que nace y perece con la espada, con la voluntad de ser un hombre de origen europeo, más allá de dónde uno se encuentre, o de dónde le toque realizar su destino.

Queridos camaradas de España:

Por este medio quiero agradecerles el eco que ha encontrado mi poema Ser Disidente, luego de su lectura en las IV Jornadas de la Disidencia. Gracias a los organizadores y gracias a quien lo leyó y a los músicos y a todos ustedes.

Todos somos hijos de la gran Patria Española. Jamás debemos olvidarlo. Somos romanos, celtas, iberos, visigodos. Somos lo que la cultura de España y sus mesnadas gloriosas han hecho de nosotros. Los criollos también son los hijos de esa grandeza, perdida en nuestras guerras civiles no de independencia, sino de decadencia imperial y fraccionamiento. La independencia hubiera sido si una confederación de patrias unidas en el principio superior de la hispanidad, hubiera podido hacer frente al avance del enemigo común. Pero eso no se ha dado, y ahora vamos todos a la deriva.

La civilización es el puñado de hombres que la defiende. Gloria para ellos, para los caídos, para los que sufren injustas persecuciones, para los que piensan en grande, para los militantes. Y aunque todos corten amarras y deambulen perdidos por la historia, nosotros sabemos quienes somos, de donde venimos y hacia donde vamos.

Yo seguiré nombrando nuestros símbolos, la espada, la proa, la nao, la gloria, la conquista, las travesías. Donde haya uno de nosotros estará España, donde se hable español estará España. Y si nos quedamos solos, hablaremos con los lobos de los últimos montes o con los cóndores en la cordillera.

Mañana se cumplen 164 años de que los hijos de España en esta parte del mundo le plantaran cara al invasor inglés capitalista en nuestros ríos interiores, atravesando cadenas en la vuelta de Obligado. A ellos tampoco les resultó fácil, pero esa es la disidencia: versos, espadas y cadenas. Siempre ha sido así.

¡Salve el guerrero solitario que se lame las heridas pensando sólo en volver a la batalla!

¡Los saludo camaradas, desde la última frontera, al Sur de nuestro sueño!

¡Salve España! ¡Salve América española! ¡

Juan Pablo Vitali

Buenos Aires, 19 de Noviembre de 2009.

La ciudad está hecha

 De sangre seca

De jazmines enredados

Como vísceras al sol

De altas puertas que se cierran

Con olor al último amor

Antes de salir a una noche

Vacilante de luna y peligrosa.

Sé que esto

No será grato a los otros.

Pero no escribo para ellos.

Ya sé que siempre para algunos

Hay sólo el olvido, y para otros,

Toda la gloria inventada

En los salones y en las oficinas.

Anónima es la sangre que describo

Oscura y lenta,  como un río

que viaja por debajo de las puertas.

Oscura es tu sangre camarada

Negra de amor como la noche.

Con ella ahuecaste las calles

De nuestras ciudades

Abandonaste la ilusión

En los asilos, apoyaste tu cuello

 Sobre los rieles, dejaste tu vida

En las esquinas.

Y estás ahora bajo las innumerables

Capas del silencio

Bajo la brea de los últimos tiempos

Estás en el sudor de nuestras manos

Sobre los pasamanos de las escaleras

En las últimas casas con altillo

Días antes que caigan demolidas

Sobre los fantasmas

De otros tiempos.

No es un error,

Es el sentido del mundo

Lo que no nos favorece.

Somos como la música

Nostálgica de un tango que se aleja

La luna bendecida por la aurora

La diáspora de los héroes

De la última Europa.

En los bares de los barrios alejados

Suena el fervor de la muerte.

No nosotros sino ellos, los caídos,

Son los que saben, los que pueden ver

El lado cierto de las cosas.

Su sangre primero fue un mapa

Luego una deriva, pero siempre nos guía

Por el ancho río de los dioses.

Lloremos por ellos a escondidas

Saludemos al sol

Que los trae en su proa

Y que no nos extrañe

Porque de sangre y lágrimas

Siempre estuvimos hechos.

“El exilio es una larga y pesada prueba iniciática, destinada a purificarnos, a transformarnos. La Patria lejana, inaccesible, será un paraíso al que regresaremos espiritualmente, es decir “en espíritu”, en secreto pero realmente”

          Mircea Eliade, Fragmentos de un diario, 22 de Noviembre de 1951.

Cuando de niño veía trabajar la tierra a los duros campesinos españoles, italianos o portugueses, no sabía todavía lo que significaba ser arrancado de la propia tierra. Mi identidad crecía con ellos en una nueva Europa, cuyas múltiples nacionalidades se fusionaban en ultramar.

Yo no sabía bien de dónde venían esos hombres ni conocía sus aldeas. No había visto todavía las imágenes de las aldeas abandonadas. Luego supe que la Patria, no era más que la reproducción esencial de esas aldeas hasta el infinito. Pueblos fundados de uno en uno, desde el origen rural y noble de nuestra sangre antigua. Somos la repetición ad infinitum de los gestos rituales, del amor por la tierra y el dominio, en la migración una y otra vez inevitable.

Durante la modernidad ya no fue el dominio, sino el abandono y la miseria, el impulso vital que nos arrojó sobre los barcos y sobre las lejanas costas. Así surgieron nuevamente los pueblos como reflejo de las viejas aldeas, extendiéndose sobre características geográficas distintas, con el mismo sentido rural y militar de los romanos.

Las ruinas de esos pueblos, en el núcleo fundacional de Castilla, en la mágica Galicia, en toda España, del mismo modo que en las extensas llanuras de Argentina, representan la destrucción del sentido primordial que tuvo nuestra existencia como civilización, durante milenios. Ellos son la pérdida de nuestro espacio sagrado, del sentido más profundo de nuestra cultura.

Abandonados a la espera de un emprendimiento turístico capitalista en España, o como meros centros de distribución de soja transgénica en Argentina, nuestros pueblos han perdido su elemental dignidad, y fuera de las amargas alternativas que les depara el sistema, solamente les queda convertirse en ruinas.

Nosotros perdemos nuestra identidad con ellos, porque ni la antigua sangre ni el antiguo suelo, podrán conservarse en una miserable edificación urbana sin alma, rodeada de pueblos vacíos, donde se forjó todo lo que hizo que alguna vez valiera la pena vivir en comunidad.

Finalmente, los lectores seremos miembros de una secta olvidada.

El infinito mundo mágico de los libros, invadido por la pulsión de la imagen arbitraria y fugaz, se disolverá en el agua insípida de un tiempo oscuro.

Alguien extrañará al principio. Algunos sentirán un breve vacío justo en el pecho, una estrecha desazón en la garganta, pero nada más que eso. El mundo seguirá  girando para las multitudes, y para los pocos que manejan a las multitudes.

Seguirán soñando los avaros con su dinero, los ambiciosos con su poder, los lascivos con su descarrilada sexualidad.

Cada uno continuará su juego, en un mundo definitivamente oscurecido.

La secta de los lectores parecerá extinguida, pero se fortalecerán sus lazos interiores con el tráfico arriesgado y clandestino de los libros.

Por eso, es mejor empezar cuanto antes. Atesorar los papeles. Imprimir ciertos libros y darles tapas resistentes.

El futuro no será tan distinto del pasado. Unos pocos alquimistas, buscarán en el corazón de la materia una simbólica piedra, una obra que se niega y que se esconde.

Casi es mejor que nos olviden. Quizá hasta nos dejen finalmente tranquilos. Sí, que se olviden de nosotros. No queremos más que pasar por el mundo, descifrando lo que a nadie le interesa. Merecemos el olvido.

La gente reemplaza rápidamente las cosas que no le son materialmente necesarias. Y un libro nunca fue una necesidad primaria para gran cantidad de gente, sino para unos pocos.

La definitiva clandestinidad de los libros será un acto de justicia. Sólo espero que a raíz del desinterés de las masas, y de la comprobada imposibilidad que los libros tienen de revertir esta edad oscura, su posesión y lectura se convierta en un delito menor, en una trasgresión absurda que no merezca el castigo ni la atención de nadie.

Anticipándonos a la  furtiva clandestinidad que nos deparará a los lectores el sentido de la historia, en este lejano país del Sur nos adelantamos a los hechos, convirtiendo en encargados de nuestra biblioteca nacional, sucesivamente a varios ciegos. El último de ellos se llamó Jorge Luis Borges. Parece una ironía, pero creo que fue en realidad un acto de profética resistencia. Esos ciegos nuestros sobrevivieron entre libros a su oscuridad, y siguieron dictando en la noche sus textos, en un total contrasentido con el mundo. Quizá sin darse cuenta, recobraron la vieja secta de los libros y la noche, y nos iniciaron en la nueva clandestinidad de la palabra, la que ya se ha iniciado, la que no tendrá fin.

“El grupo es el concepto de un sufrimiento compartido e incomunicable, un concepto que finalmente rechaza la intervención de las palabras”  

                                Yukio Mishima, El sol y el acero.     

Palabra y acción, se unen en un instante fuera del tiempo.

Guerrero y poeta, que son uno y el mismo, generan el instante.

Aquiles es Homero y Homero es Aquiles.

Los sueños de Mishima son el Kamikaze.

Ambos pueden ser el azul del cielo, pero uno no puede existir sin el otro.

Son una pequeña comunidad que no vive en este mundo, sino en su doble superior.

Alejandro es el oráculo que él mismo ha dictado, y el oráculo es el poema y también la acción.

El elemento trágico no es tanto la muerte, sino el destino que unifica los símbolos con la realidad.

La soledad nunca es absoluta, sólo hay que esperar que la eternidad hilvane el grupo, símbolo por símbolo y acción por acción, en la tragedia del tiempo.

Les dejo camaradas

 La más rancia soledad

Les dejo, la más atroz lejanía

La angustiante lejanía de los barcos.

Les dejo la puerta abierta

 A las llanuras del Sur

La desazón del tiempo

 En las últimas orillas.

Les dejo una música

 Que ya nadie escucha.

La confusión final de la derrota

En una fortaleza sitiada.

Les dejo camaradas

Los antiguos pasos

Que aún ustedes desconocen

Los últimos misterios del exilio

Las estrellas distintas de este Sur

Y el cóncavo fuego de la muerte

Que anida como un grial entre las rocas

En el largo olvido de las tardes

Cuando se aquieta el aire.

Les dejo las casas

Donde todavía caminan

 Las sombras leales a sí mismas

A la hermandad y a las banderas.

Les dejo también el último poema

El que declina en los laberintos

Persiguiendo el destino

De la edad oscura.

El ángel que camina por los profundos senderos del parque, no es la criatura angelical que nos describe la teología.

Cuando la luz blanca del sol se refleja en su cuerpo de piedra, asoma en su rostro el rictus de un ser sólo y torturado.

Las sombras recortadas ocultan a ratos su presencia, y sólo dejan ver la espada ensangrentada que aferra con mano fuerte y sutil.

Sus alas se mecen en el viento, y las cicatrices del rostro endurecen su monumental silueta.

Otros ángeles despiertan a su paso, e hincan la rodilla en tierra, como muestra de devoción  y de respeto.

- Ni Cristo, ni Zeus, ni Odín, darán batalla por nosotros- dijo el ángel al verme, y voló por encima de las cruces célticas labradas, hasta las alturas de un árbol que se estremeció por su peso. Allí arriba parecía más inaccesible.

El ángel conoce historias, que sólo un ser de su clase recordaría.

Prisionero entre nubes, lleno de Sudeste, medita mientras observa pasar los trenes por sobre el muro, o descansa sentado sobre los bancos al fondo del sendero.

Él custodia una ciudadela de sombras: una ciudad sitiada.

Camina eternamente por sus laberintos, con una espada que marca con el filo los caminos del dolor.